Сочинение Подлинное творчество вечно

Когда я думаю о времени, мне оно представляется огромной рекой, которая течет в одну сторону – из прошлого в будущее. Все в этой реке меняется, стареет, разрушается. Камни превращаются в песок, великие города становятся руинами, даже горы со временем становятся ниже. Но есть вещи, которым время не властно. И одна из них – это настоящее искусство, подлинное творчество. Почему же созданное человеком может оказаться сильнее вечности? Этот вопрос не дает мне покоя, но чем больше я размышляю, тем яснее вижу ответ: потому что в настоящем творении живет душа, а душа, как известно, бессмертна.
В прошлом году мы с классом ездили на экскурсию в Третьяковскую галерею. Честно говоря, я шел туда без особого энтузиазма, думая, что увижу скучные портреты бородатых людей в темных рамах, которые ничего не говорят современному человеку. Но когда я оказался в зале с работами Андрея Рублева, со мной случилось что-то странное. Я стоял перед иконой «Троица» и чувствовал, как время вокруг меня останавливается. Этой иконе больше пятисот лет. Пятьсот! Это в десять раз больше, чем живет человек. А она смотрела на меня с таким светом и покоем, будто была написана вчера. Я вдруг остро ощутил, что монах, живший в далеком XV веке, через свою кисть передал мне привет. Он хотел сказать что-то важное о любви, о мире, о согласии – и я это понял. Без слов, без объяснений. Разве это не чудо? Разве это не победа над временем?
Или взять Пушкина. Когда мы в школе учим его стихи, учительница часто говорит: «Попробуйте представить, что чувствовал поэт». Но я бы сказал иначе: Пушкин и так чувствует то же, что и мы. Мы читаем «Я вас любил: любовь еще, быть может...» и понимаем каждое слово, потому что сами переживали или мечтали пережить эту светлую грусть. Ему было двадцать с небольшим, когда он написал эти строки. Сейчас ему было бы уже двести с лишним лет, но он все равно молод и актуален. Потому что он говорил о тех чувствах, которые не зависят от того, в каком веке ты живешь – в девятнадцатом или в двадцать первом. Настоящий поэт не пишет о модных вещах, которые завтра забудутся. Он пишет о вечном: о тоске, о радости, о дружбе, о быстротечности жизни. Именно поэтому Блок и Есенин, умершие почти сто лет назад, все еще наши современники.
Недавно я смотрел фильм «Джентльмены удачи» – старую комедию семидесятых годов. Мой папа смеялся над ней, когда был маленьким, я смеюсь сейчас. Казалось бы, прошло полвека, мир стал другим, люди другие, шутки должны были устареть. Но нет. Потому что режиссер говорил не о политике и не о моде – он говорил о человеческой глупости, доброте, жадности, о том, как легко человек может измениться, если к нему отнестись по-человечески. И эти темы никогда не устареют. Я думаю, что именно в этом и кроется секрет настоящего творчества. Оно не привязывается к сиюминутному, к тому, что модно и актуально сейчас. Оно копает глубже – до самой сути человека.
Часто люди путают подлинное творчество с развлечением или с искусством «на злобу дня». Вокруг нас очень много книг, фильмов, песен, которые живут один сезон, а потом исчезают, как мыльный пузырь. Они забываются на следующий год. А то, что остается, – это всегда про правду. Если автор солгал хотя бы в одной детали, если он попытался приукрасить или сделать «как надо ради денег», его работа умрет вместе с ним. Но если он был честен, если он вывернул свою душу наизнанку и показал свои настоящие страхи или надежды, – эту работу будут перечитывать через сто лет. Потому что правда не стареет. Боль не стареет. Любовь не стареет.
У нас в подъезде живет старушка, которой девяносто пять лет. Она совсем плохо ходит, почти ничего не видит. Но когда я забегаю к ней помочь по хозяйству, она иногда достает старый, пожелтевший альбом с фотографиями и показывает мне снимок своей подруги, умершей лет сорок назад. «Посмотри, какая она была красивая, – говорит бабушка. – Я ее так любила...» И я вижу, как ее глаза наполняются слезами. Эта любовь не умерла. Она живет в воспоминании, в альбоме, в той тихой грусти, которая окутывает комнату. Наверное, так же живет и настоящее искусство. Художник, писатель или композитор вкладывает в свое творение столько чувства, энергии, нервов, что эта энергия сохраняется навеки. И любой другой человек, даже через много лет, может подключиться к этому энергетическому источнику, чтобы почувствовать то же самое.
А еще я заметил, что подлинное творчество часто бывает не понято современниками. Ван Гог продал при жизни только одну картину, а сейчас его работы стоят миллиарды. Потому что его время просто не доросло до его искусства. Он создавал для вечности. Он не гнался за одобрением сегодняшнего дня, а делал то, что чувствовал. И сегодня, когда мы смотрим на его подсолнухи, мы видим не просто цветы, а бешеную жажду жизни, солнечный свет, который не погас и через сто тридцать лет. Мы видим человека, который страдал, но продолжал творить. И это заразительно, это заставляет нас самих хотеть жить и творить.
В конце концов, я прихожу к простой мысли: время – это очень строгий судья. Оно безжалостно отбрасывает все фальшивое, неискреннее, пустое. Оно работает как фильтр, оставляя только самое ценное. И то, что прошло этот фильтр, остается навсегда. Поэтому я и верю, что подлинное творчество вечно. Сто лет, двести, тысячу – неважно. Пока есть люди, способные чувствовать, пока у нас есть сердца, которые бьются, – мы будем откликаться на настоящее искусство. И пока существует хотя бы один человек, который прочитает стихотворение, послушает музыку или посмотрит на картину с открытой душой, – художник будет жив. Значит, творчество – это и есть та самая машина времени, которую изобрели не ученые, а поэты и музыканты. И она работает безотказно.